Тень темных буковок в теплых глазах,
рожденная светом экрана.
Тени неведомы счастье и страх,
но воспаленная рана
не сможет болеть больше знаков немых,
исчезнувших с вертких скрижалей,
как будто бы их написали не мы.
Весну эту сопровождали
случайные, в общем-то, существа -
простые вопросы-ответы. Милый.
Неоспоримый диктат естества
для нас подготавливал лето.
В сиреневых каплях незримых чернил
рождался отчаянный, радостный мир.
Вопрос в раскаленные небеса,
ответ острой пылью, и - ты знаешь сам -
молчанье случается краше вершин.
Но не для наследников тающих льдин,
хранящих пустой обесцвеченный след.
Милый.
Если я перестала писать, значит, меня больше нет...