Она была любви поэтом,
писала грустные стихи,
а он владел большим секретом,
дыханьем божиим согретым -
уменьем отпускать грехи.
Её ласкало вдохновенье,
где зрели грешные плоды,
но ранним утром , в воскресенье,
душе смущённой очищенье
давали лишь его труды.
Любви неведомая сила
к той,чьей молитве сострадал,
её тихонько возносила
на равный богу пьедестал,
и он однажды прошептал:
-"Ах! Если б ты меня любила!"
Пал падре, связанный обетом,
к любимой женщины ногам,
любовь не сохранишь секретом!
Он счастлив был её ответом,
но неугоден стал богам.
В глуши, забыв об епитимье,
одной любви царила власть,
за летом, в мокрое предзимье,
позабавлялась духом страсть
досыта, до отвала, всласть...
За страстью боже различим ли ?
Вдвоём большая жизнь прожита
в реальном мире, без затей,
но ей поэзия забыта,
и наказал Господь сердито:
он им не вылепил детей!