меня этот ритм выматывает, скатывает в комок волос, мокрых длинных густых волос.
меня этот ритм захватывает, рубит рукой с плеча, этот мир начинается с палача,
они тебя выдергивают, а ты им пытаешься донести, крича,
ребята, я живой уже, не кулич и не каланча, не надо мне вашего горячего сургуча.
это ритм такой, кто успел тот съел.
не успел - накатывай, нахлестывай, ты не от старости поседел,
ты слишком долго в тиши сидел.
этот мир не любит тех кто не смел,
пора тебе взяться за какое-нибудь, хоть за какое-нибудь из дел.
вот берешься, но где одно - там начинаются тысячи и миллионы,
там кавалеры и донны сушат твой мозг отварами беладонны,
хлопают глазами, шевелят волосами, постриги, накрась,
помоги - мне во сне карась, у меня нога-сь, а у меня рука-сь.
ты пытаешься чтобы им всем по чуть-чуть,
нет, нет, нет. кружи'тся и уже не заснуть.
тебя этот ритм выматывает, скатывает.
отделяешь нужное от ненужного, пытаешься одно или два,
спускаешь пониже свои подрезанные рукава,
ты уже не жаворонок и не сова - что-то среднее - междусменка,
у тебя вся в колдобинах стенка,
ты по ночам о нее колотишь мячом воображения
у тебя слюна как вино перегревшееся от брожения,
тебе не до вожделения, не до снисхождения,
ты ловишь себя в сети' до следующего сражения,
се'ти рвутся,
нельзя проснуться. говорить не могу, не могу запнуться.
не надо больше, не могу больше,
ни глотка фальши, что будет дальше?
полное исчерпание стихотворных ресурсов?
скучно, темно и грустно?
прерываешь себя насильно,
говоришь, я совсем бессильна, не могу больше, ритм, не надо.
тишина.
снегопад.
отсутствие снегопада.