Года, года, вы, как пружины
в матрасе старом подо мной:
то в бок вопьётесь мне, то в спину,
утратив прежний ладный строй.
С матрасом справлюсь я:
однажды
в погожий тёплый летний день
я с помощью соседских граждан
на улицу его да в тень
перенесу;
на табуретки,
как для наркоза, разложу
и, помянув себя и предков,
его утробу обнажу.
Всё что от времени истлело,
я удалю и заменю,
чтоб не болело больше тело,
когда его ему вменю…
Вот так бы справиться с годами –
«перетянуть», как тот матрас,
чтоб ночью острыми углами
они не мучили бы нас.
И возлежать на славном ложе
Из ладно стянутых пружин
Уже нисколько не тревожась,
Что стар ты, болен и один.
Года, года, упругость ваша
устала, как пружин металл, –
осели, выгорбились – страшно.
...Как тот метал и я устал