Раньше были наивными.
Дурачки-простофили.
Волосы были длинными.
Рок и вино были.
Выползшие из трафика,
в трафик влезаем снова,
сколотые на графиках,
вытертые в вагонах.
Жизнь обернулась маскою,
в самом разгаре пьесы,
будет любовь ласкою,
но мы где-то в начале,
где-то в средине
мессы.
Видишь,
драматургия.
В стол доставать не надо.
Это злодей в малине.
Так надо.
Скажет.
И улыбнётся.
Гроздью с телеэкранов.
Когда-то мы были простые,
как тараканы.
Теперь же озноб гложет,
вехи необратимых
зим
к нёбу прилипли множеством тем
и рифм.
Вот у меня.
А как
у Вас?
Кто-то скажет и так:
мнение побратимов уже не тревожит,
все мы сейчас –
кони в стойле,
кто-то уехал,
а я –
в хлеве свинья,
и покажу кто бройлер.
Бывает, что ночь
одиночество внутрь
пихает,
стремится загнать кошелёк в нутрь,
но это не помогает.
Жизни лишает.
Или в жизни лишает места.
Так что.
Всё просто.
Всем тесно.
Каждый тоскует сам по себе.
Кто-то вместе
тоскует.
Каждый ликует сам по себе.
Кто-то вместе
ликует.
А я
неразлучен только с тобой.
Только с тобой,
невеста
моя.
24 мая 2013 г.