О, Рассказчик Дождя!
Почему же, Ты? А не Я?
Произносишь слова простые,
Что вплетаются в косы густые,
И врезаются в мысли, потом,
Проливным неотступным дождем.
Почему? С водяными словами
Tы за землю вцепился,
Дождя рукавами,
И застыл в беспределе небес,
Звуков призрачных,
Капельный блеск.
Где себе, я найду такие,
Проницательные живые,
Вновь слова, чтоб сравнять перевес
Высоты и воздушность чудес?
Дай забыться мне в музыке, сладко,
Как в дождя, вековой загадке.
В ней разлившись, мой разум повис
Каждым кончиком нервов за лист,
Догоняющий ветра свист.
О, Рассказчик Дождя. Дождя!
Объясни для меня:
Почему, твоя Музыка, это не Я?
Ты какой опечален был думой,
Когда ты, меня не придумал?
Ты бы пел, обо мне, весной
За окном, дождливой порой,
Нарушая ночную тишь.
О... Рассказчик Дождя!
Ты... молчишь?!