Коврик в прихожей лежит,
Топчут его входящие,
Топчут его уходящие,
Участь такая - лежит.
Праздники - будни его,
А в выходные завидует люстре,
Ей там одной, наверное, грустно,
Но не боле того.
Грязью в одно воскресенье
В самый красивый цветок,
Туфлем размазав комок,
Где уж тут настроение?!
Он же все эти цветы
Пыльной душою ковровой
Любит. Любил даже новый
В день прошлогодней весны.
А по ночам, когда тихо совсем
Делится с близкой стеной
Всей своей жизнью дневной,
Без вопроса "зачем",
Но представляет он иногда,
Как на стене красивым ковром,
Посередине с тем самым цветком
На уходящих глядит свысока.