Я помню тебя, очень помню,
как слёзы потерь,
как дым неразобранных комнат,
пустую постель,
как яростный жалящий виски,
больное вино,
теперь бы уйти по-английски,
куда – все равно.
Теперь бы смеяться вдогонку
сведённой спиной,
а проку-то, господи, толку
остаться немой,
чтоб не заподозрил
никак, через тысячу зим
и осеней тысячу – поздно,
весною движим,
уходишь всё дальше и дальше
от точки, где я
шепчу, задыхаясь от фальши,
сама не своя,
что ты мне не нужен,
что это ошибка и бред…
…Уходишь по лужам
Туда, где меня больше нет.