В переливах птичьих свистов
и с берёзок и с ракит,
летом светлым и лучистым
ввысь зелёный лист парит.
Вслед тоскливыми туманами
осень мглистая грядёт.
И, зардевшись, будто пьяный,
лист пожухший упадёт.
Бабьим летом, тёплым, ласковым,
пёстрый лиственный ковёр
в летних и осенних красках
тихо водит разговор.
Лист зелёный, летний странник,
светом налитый, шалит
лета молодой избранник –
в нём лето листьям говорит:
«Ох, нет того, поймите, круче –
когда извечно, на века
из недр, питая ствол могучий,
струится сок под юбочку листка!?» -
сказало-выдохнуло лето.
Ей осень отвечает в лад
листочком золотого цвета:
«Такому счастью каждый рад,
но чтоб не гаснуть буйной силе –
должны извечно, на века
стремиться листья, что отжили
свой путь в дыханьи ветерка,
к своей назначенной могиле,
что в недрах глины и песка.
Вскормить в земле деревьев корни –
основу жизни молодым.
И пусть летят, любви покорны,
к своим вершинам золотым.
А золотом покроет листья –
так от судьбы не убежишь,
свой путь осенней жизни мглистый,
душа моя, не избежишь».
Услышав про такие лета, лето,
нахмурясь тёмной тучкою слегка,
встряхнулось, улыбнулось морем света
и посмотрело в осень свысока…
Как трудно нам понять седые мысли,
что жертвенным огнём для нас горят,
несут нам свет божественного смысла,
гармонией нас просветить сулят.
В сезонных схватках матушки – природы,
в раскинутых коврах шагаем в полный рост,
не замечаем света небосводов…
Вдруг: «Стой, ать-два!». Глядишь –
уже погост.
май 2013 года