жарко дышать. жизнь без мыслей и нервных срывов,
облака все так же немыслимо далеко..
Тянет петь кому-то на ухо "Страну приливов"
как-будто в реках и правда горячее молоко.
Как-будто поля сожгло злое большое солнце,
сделало оранжевым и души, и небеса,
касаться губами уха, проталкивая на донце
свой полушепот, спаивать полюса,
петь о том, сколько кукольных голов помещается в драном ранце,
и что не вставая с кресла путь к Дании - 9 дней.*
Пусть проявляется след на шее от кончиков моих пальцев,
пока страна приливов тонет в парном молоке.