"Когда кто-то в мире произносит «я не верю, что феи есть», где-то умирает чья-нибудь фея" Джеймс Барри. Питер Пэн.
А в ком-то сейчас умирает поэт,
Растворяется в пелене серых дней.
Он, как Цой, требовал перемен,
Но померк.
Он читает только для близких
И говорит, что пишет лишь для себя.
Но мечты летают, где клубы и вписки,
Люди часто ****ят.
Он хотел бы обнять весь мир,
Чтобы злые добрели в его объятьях,
Но сидит опять небрит, неопрятен,
Душу вместит в ненужный стих.
Записки в тетради
Похожи на бред психопатов,
Очерки жизни никчемной.
Поэт на пол ничком лёг
И заплакал.
Поэт скребётся о стену сомнений,
Он так хотел достучаться до масс.
Мир швыряет таких, как балласт.
Он сильный, но безразличье сильнее.
Где-то сейчас умер поэт, но это вряд ли для грусти повод.
И, если внимательней посмотреть, увидишь его последнее слово.