***

Уходим прочь, в зловещую кромешность,
пустых дворов и полуночных кухонь.
От снов больных,
(как та трава у дома, безропотно в асфальт пускает корни.)
В предчувствиях, не путая с успехом,
тупую боль намеренной утраты.
Мы как трава у дома виноваты,
лишь в том, что проросли однажды в этом,
жестоком городе, не знавшем ренессанса.

198..