Стучите, стучите... Но наглухо заперта дверь -
Ушёл, убежал, там, за дверью, без края дорога.
Вы все виртуозы в искусстве изящных потерь:
врага потеряв, не узнали ни брата, ни Бога.
Стучите, вам жить с лейтмотивом утраты внутри,
Его оркеструя скрипично, минорно, щемяще,
Из азбуки Морзе выстукивать вальс: раз-два-три,
И аранжировку заставить скулить по-щенячьи.
Стучите победу - чужие окопы пусты,
И вы, взаперти, под диктовку бравурного марша,
Однажды пойдёте войной на себя сквозь посты,
На розыск потери. И может быть, станете старше.