Из хутора, а может из столицы...
Солнцем прожжённый амфитеатра кирпич,
Дорога, что протоптал сапог кирзовый;
Не знающий язык, не подгонял и веру бич,
В стекло мне ветровое Колизей не новый...
Стоит могуч во временах средь жёстких бурь,
Листом пожелтевшим днями листопада;
Овал небес, испокон крепчайшая лазурь
И окрыляется душа, встречи этой рада!
Седого, бедного ведут столетья в Рим,
Из мегаполиса, от хутора - босым...
У каждого, во сне иль наяву дорога в Рим!