Когда в последний раз тебе читали на ночь?
Не в детстве, а совсем недавно, для души.
Рассказывать истории: придуманные, преукрашенные,
Как смешивать в стакане разноцветные карандаши.
Сейчас понимаю, зачем детям дарят мягкие игрушки -
Чтоб, повзрослев, заменять ими одеяла и подушки, вместо людей.
Строить домики из прошлого и шалаши из простыней.
И осенью дарить друг друга в рамках из ракушки.
Кому мне чай заваривать теперь?
Как раньше? Только для себя и кукл старых?
Коснуться бы волос сейчас твоих упрямых,
Что из-под шарфа выползают(как ужи)в колючую метель...
Мне очень холодно сегодня целый день.
Не потому, что солнце так внезапно село.
А потому, что даже твоя тень
Во сне(как жаль, что и проснувшись тоже)от меня к другому улетела.
Моя теракотовая, кассетная трагедия перемотанная,
Как в безымянном пальце неглубокая заноза,
Моя смертельная сахарная доза,
Реальность зашифровонная.
Днём иногда даже пишется проза.
Ночью и утром, как сок из банана - стихи.
Стать бы любимым(тобой)провинциальным виртуозом...
Тогда, возможно, буквы превратятся в первые на полотне штрихи.
Кому, как не тебе, знать, что я не художник.
Не будет выставки, аплодисментов, интервью.
Я же, как пойманный бенгальский тигр - посмертный твой заложник.
Так что подай мне именную миску под "люблю".
26 мая 2013