По дороге, мысли беспокойны,
вскользь весны, бегущей за окном.
Как грачи, на гнездах неустроенных,
думают о будущем своем...
Среди первых трелей соловьиных,
там, в далекой майской тишине,
вспомнит запах почек тополиных,
давнее-уснувшее во мне.
Вспомнит. Да как август, я спокоен,
перед каждой встречей с сентябрем.
Что весны еще я недостоин
- скажет мне весенний первый гром.
А пока, вези меня удача.
Все с тобой нам было по пути.
Где Она, в ладони тихо плача,
и меня пытается найти?
Кто Она, красивая, простая?
Честная, иль я придумал так...
Или в ночь, стихи мои листая,
думает, какой же я дурак...
А пока, я в утро уезжаю
до зари разлитой на лесах.
Вытереть рукой прохладу мая
на ее заплаканных глазах.
Мне любить ее еще пол-века.
Раз пол-жизни я уже раздал,
в страсти молодого человека,
в праздности, под щедростью похвал.