И такое бывает - солнце встаёт, задевая край
Бесконечного неба, давящегося синевой.
"Просыпайся, солнышко, просыпайся же, просыпай, -
Говорю, - всё, что было до нас с тобой".
Странно мне. Надвигается небо, падает и течёт,
Наступает армия предгрозовой грядой.
Ты сквозь сон поправляешь солнце, сползшее на плечо,
Удивляешься: "Разве было что-нибудь до?"
Шутишь так. И лукаво глядишь, как сбивается ровный вдох,
Как боюсь я спалиться. Да сможешь ли ты принять,
То, что в самом деле ничегошеньки не было - до,
Если это - правда лишь для одной меня?