Есть один поэт бесстрашный,
Что судьбу принять готов,
Может, вы его однажды
Встретите, в тени садов.
И девятый уж десяток
Разменял, а толку, прок?
Он бежит, не чуя пяток,
Вея пыль больших дорог.
В белой шляпе, при параде,
Да в руке печатный лист.
Робко, и почти не глядя:
"Дочка, шляпу мне почисть?"
Я почищу , что за дело!
- Подавай ее сюда!
И уже с полей, умело,
Льется чистая вода...
- Вот Вам, дядюшка, держите!
И слезу свою тая,
Он кричит: - Мою верните!
Это шляпа не моя!
Мы без умолку хохочем,
За стихом струится стих,
Посреди шутливых строчек,
Вдруг наш дедушка притих...
Милый мой, поэт веселый,
Отчего же ты не рад?
В городах своих, и селах,
Не найти родимый взгляд...
Луч надежды ищет сына,
Что погиб в руках войны,
Как любимы, как невинны,
Непришедшие сыны.
Нет надежды и опоры,
Да покоя тоже нет,
И бежит от боли, в долы,
Неприкаянный поэт.
Если встретите однажды,
Вы поэта - мудреца,
Угостите и уважьте,
Одинокого отца.
За знакомым силуэтом
Все бежит себе вперед.
И однажды, на рассвете,
Рассекая свежий ветер,
Он шагнет за горизонт.