Эта зима прошедшая обещала, что мы не выживем. Холодом снежным рвала на части.
Во мне до сих пор дышит февраль,не смотря на весну цветущую за окном.
Кто-то чужой /когда-то близкий/ спрашивал с наглой улыбкой: -как там тебе,милая? Выживается?
Я прятала руки в карманы. И отвечала немым молчанием.
Выживается, только вот вовсе не дышится.
«это война, милая» - только каждую зиму и слышится.
Растворимся в прохладе будней, откинем чувства. Не зима ведь давно, а я по привычке кусаю губы.
Во мне ад танцует. И пусть за это меня осудят.
Эта зима во мне.