Эта весна отвратительна и противна:
грубо, со злобой, хватает меня за плечи.
Я так мечтаю в рюкзак напихать тротила,
да и взорвать всё вокруг в тёплый майский вечер.
Взгляд опустевший, в кровь все колени сбиты,
голос, как будто бы мне далеко за сорок,
ты же ко мне во сне, как всегда небритый,
с похмельным синдромом и глупыми разговорами.
Я умираю: так медленно и так верно,
что рассмеяться бы, да не хватает силы.
Все мои мысли останутся эфемерными,
вся моя жизнь закончится
с нелюбимыми.