Когда вдруг в Лету канула душа,
За ней я бросился вдогон. С разбегу,
Перескочив, как тигр, через телегу,
Ворвался в Ад, котлы ногой круша.
Но не нашёл там, как ни странно, ни шиша.
И, мыслями в мозгах своих шурша,
Застыл у края чьей-то сковородки,
Увидев чёрта с клинышком бородки,
Стоящего на лезвии ножа.
А где же, всё-таки, была моя душа?
Костры горят, как нефтяные вышки.
Над ними дым струится тёмно-серый.
И пахнет не амброзией, а серой.
Ни дна в аду не видно, ни покрышки.
Тем более, души-беглянки Мишки.
И совершив назад прыжок большой,
Я вылетел, как пробка, из бутылки
Шампанского, зарытого в опилки.
И больше не гоняюсь за душой,
Обкуренный с обеда анашой.