Твои книги на полках пыльные
Пузыри пустые, мыльные
Мы говорим письмами, выводя их в экраны
Мы все еще дети, пусть и немного странные
Буквы, густые тесные дома
Печатаю символы сегодняшнего сна
Чувствую связь, словно сделанную нитью
Смотрю объективом на 300, красивая розовая весна.