В доме, на чердаке обнаружила ящик,
где хранились пластинки довоенных времен,
чуть поодаль лежал разрисованный мячик,
а под ним запыленный, старый наш патефон.
Наудачу поставлю я какой-нибудь диск,
и шипящие звуки исторгнет динамик.
Только, чу! В тишине чердака полились,
чуть невнятно слова, где поется о маме.
Как назло, патефон поперхнулся и смолк,
песня вдруг прервалась где-то на серединке.
Как ни ладила я – доиграть он не смог,
то ль сгорел патефон, то ли дело в пластинке.
И представилось мне, будто мама жива,
вновь сидит у окна, гладит рыжую кошку.
Я стою и молчу, а всего в двух шагах,
в полутьме чердака блеск от маминой брошки…
28.05.2013