Лишь семь десятков отсчитали боги,
От той войны, которая была.
А кто-то вновь грустит об эпилоге,
Глядит на мир в прицел, из-за угла.
Молчат ермолки, кепки, камилавки,
А тот, что в хаки - в деле, не молчит.
Опять в ночи готовит «Томагавки»,
Готовит в шахтах стерео-ключи.
Да сколько ж можно, где ты, Святый Боже?
Ты и сейчас готов им всё простить.
Но, я хочу содрать вот эту кожу,
Чтоб никогда на вас не походить.
Бездонный мир, любовь, которой крохи,
Вам не отдам. И потому готов,
Я проблевать обкуренные бронхи,
Чтоб не вдыхать отходы ваших ртов.
Вам не понять, потешные сатиры,
Чьё вдохновенье в будущей войне.
Там вымрут все. Муслимы и кяфиры,
И если Это путь в пресветлый вирый?
То я пойду по тёмной стороне!