***

Прокручиваешь фото,
пролистывая вниз страницу,
Альбомы движутся.
И забываешь, как-будто снова, кто-ты,
и чьи там лица.
И снова стихи не пишутся.

Приветы тебе, летели, задолго до этого.
Хотели продолжить мотив,теперь уже спетого,
синего плещущегося в грозы моря.
Этот мольберт был не рукотворен.
С самого-самого первого неба.
Где бы ты ни был.