Пишет строчки раз за разом,
Троеточий не щадя,
Пишет о жизни, бывает, матом,
Но с правды взгляд не отводя.
Пишет о ней, довольно часто,
Представляя её силуэт,
Пишет ей стихи напрастно,
Больной на "сердце" недопоэт...
Пишет о смерти, пытаясь найти,
Разгадку к ней, дойдя до грани,
Он пишет стихи пытаясь уйти,
От оков реальности условий.
Когда он пишет, он снова живой,
Он дышит, мечтает, он снова цветной,
Кусочки души кладёт между строк,
Где в медленном вальсе кружится с судьбой...