Не пишу, не звоню,
потому что войну затевать
с интервалом пространства
нет смысла.
Это всё так похоже
на нечеловечью возню.
Без крысиного яда тоска
меня грызла,
но всё же не сгрызла.
Откровением лето не станет,
но тайны напустит зима.
Твой блуждающий взгляд -
навсегда ускользающий вектор.
И давно наплевать,
кто с меня будет шкуру снимать:
стужа ли в тупике
в захолустье моём,
или некий директор...
Не пишу, не звоню
без особых весомых причин.
Не в забвении суть -
возвращенья процесс непрерывен.
И небесный вещун,
полагаясь на чин, прокричит,
что опять разминулся со мной
на высоком, как нота,
обрыве.
Не пишу, не звоню.
Можно проще сказать: не хочу.
Под незримым замком -
удручённый творец паранойи.
Я и сердце своё
подарил бы как орган врачу -
только нафиг сдалось оно
злое
и беспрецедентно больное.