сорок пять

Барабанит в окно гулкий дождь.
Сорок пять, а еще что -то ждешь…

Тянешь руки, хватаясь за дни…
И запутавшись кричишь времени-
Ноги, девочка, протяни…

Но ног ,больше в жизни не будет,
Будут похороны одни…