Так получается,
и это, наверно,
нормально,
что мир распадается
на чёрно-белые части,
и нет у нас стен,
теплей и привычней
вокзальных,
и в узкий проём
никак не протиснется
счастье.
И ночью однажды
наивно-лиловые, светлые
слетят с острия
отточенного карандаша
стихи без названий,
пущу их по ветру я,
к тебе прикоснутся -
там, где болит душа...