Мне стало часто почему-то сниться,
Что нынче можно не дышать никак,
Распутывая медленной десницей
Мышление слепого тростника;
И мне не страшно, и ничуть не больно,
Что тленное не надо мне таскать;
Я богу своему не занял "стольник",
Когда его похмельная тоска
Трясла;
но так же вдох его и выдох
Отсутствуют, как морфологий класс;
И этим тайну бог большую выдал,
Но кажется, что с перебором класть
Ему на знание того, что ночью
Я выдумал искусство не дышать,
Листом безадресным завязнув прочно
В сплетениях святого камыша