Ей немногим больше тридцати, она уже пять лет живет с мужем и у нее дочь от первого брака.
Она любила другого, очень и очень сильно, как любят очень и очень страстные натуры.
Летала к нему в другой город в другую страну, оплачивала их проживания, обеды,
завтраки, ужины со своей более чем средней зарплатой главного специалиста.
Потом она переехала от мужа, потому что он был тюфяк, тюлень и вообще «ни о чем».
Она даже готова была переехать к нему, если бы он хотел.
А он не хотел и был женат.
А потом он сказал - "ты недостаточно сделала для меня,
я не вижу твою готовность быть вместе".
И мир рухнул. Вот так за две фразы, которые прорвались по телефонному проводу,
вместо поздравления с днем рожденья. Теперь она знает, как рушится мир.
Ее собственный мир.
Она осталась с мужем.
***
Ей чуть-чуть не хватало до двадцати четырех. Она в отношениях и кажется любит.
Потом случится он. Ему за сорок, и он любит наверняка - жену.
Они начали встречаться.
Она уходит от которого «кажется любила».
И приходит к тому, которого надо было ждать или к которому надо было бежать,
что в сущности одно и тоже.
В ответ на ее слова, она слышала «я не люблю тебя, но ты мне очень нравишься».
Так они и были. Он и Она.
А потом она подумала, что надоела и ушла. Было плохо.
Он вернул ее через три месяца.
Ничего не изменилось, а она по-прежнему любила, а он не очень.
Вечер. Она сказала «хочу детей», он пожал плечами, она ушла вновь.
Вновь было легче.
***
Центр. Москва. Жан-Жак. Дождь. Молодой мужчина в пол оборота на барном стуле,
он ее ждет.
Яузская набережная, никакого зонта, только платье.
Вбегает по ступенькам. Дергает дверь.
Взгляд. Его взгляд. С такими глазами любят.
Ей двадцать шесть. Ему тридцать.
Она художница. Он журналист.
Она ему пишет. Он молчит.
Она любит его. Он просто любит.
Они могут вместе, но они врозь.
Мы все немного несвободны.
The end.