Она пьёт за вечер пятую кружку чая,
улыбается до ушей, распахивает окно,
проверяет почту - огонёк, новое письмо.
"Доброй ночи, милая. Я скучаю."
И уже так привычно, когда вдруг по коже
пробегают мурашки всего лишь от пары фраз.
Они обе знают, что все их мысли сейчас
обязательно об одном и том же.
Пусть они не живут вместе, душа в душу,
как в фильмах тех старых, знаете - много лет, общий быт,
и когда возвращаешься, смотришь - а свет горит...
У них своё счастье - гулять вдвоём, или слушать
как на другом конце города, почти Земли,
она улыбается в трубку твоему голосу,
и хочется - чтобы срочно на первые полосы
всех газет. Или чтоб хоть маме сказать смогли.
Им теплее, счастливей и лучше, чем всем другим.
Хотя что им другие, им нет никакого дела.
Они любят душу - и что, что в таком же теле,
зато так сильно, что даже порой самим
им немного странно, бывает, что даже страшно.
Потому что такое - ну разве бывает в мире?
И они про себя считают: "Раз, два, три, четыре,
я люблю", а что дальше - уже не важно.
И они всегда улыбаются всем прохожим,
несмотря на погоду, неважную для октября.
На другом конце города ведь прочтут: "Я тебя
люблю. И скучаю, конечно, тоже."