Лицо украшают морщины,
Молчаливы ее уста,
Глаза полны слез без причины,
Им бы лет я дала больше ста.
Она носит халаты в заплатах,
Её волосы цвета «зола».
Ей не важно, какая зарплата,
Но на жизнь она очень зла.
Она любит смотреть сериалы,
Набросив на плечи шаль,
Она страстно читает романы,
Ей самой себя очень жаль.
Сидит в кресле часа по четыре,
Ей не для кого вставать.
Зевнет, открыв рот по шире,
И устало ложится в кровать.
В её доме старинные двери,
«До потолков зеркала»,
На стене «Грачи прилетели»,
Ковры, что сама соткала.
И на полках, покрытых пылью,
(Для кого же их протирать?)
Книги-сказки со светлой былью,
Те, что любит она читать.
Вот опять своей мягкой ладонью
Открывает Цветаевой том,
И ей кажется, все по-другому,
Что не пуст ее теплый дом.
… Вот любимый приходит с работы,
Он бежит детей обнимать.
Все семейные эти хлопОты
Ей не в тягость, ей двадцать пять.
… Но не милостив Бог в наше время
И ей возвращает печаль,
Вновь она несёт своё бремя,
Поднимая упавшую шаль...