Тот, кто всегда за моей спиной,
милый скромняга. Включает свет,
если мне сумеречно одной,
и покупает кило конфет
самых любимых, со вкусом milk,
и согревает своим теплом
в самый разгар затяжной зимы.
И подставляет ладонь как плот
для переправы в миры из рифм –
ярких мозаик цветной души.
Тайну каких планет, пилигрим,
Ты мне поведать опять спешишь?
Тот, кто всегда за моей спиной,
мне сочиняет во сне сонет
или одёргивает: «Не ной!
Плакать сегодня причины нет.
Плакать всегда ведь – во вред себе.
Взрослая вроде. Должна понять».
Как же уютен бывает плен
слов, исцеляющих ту меня,
с пляской отчаянья в голове,
маленьким ужасом из чудин.
Тот, за спиной, мне дарует свет
спелых июлей, морских глубин.
И, по макушке ведя крылом,
Столько нашепчет мне наяву,
что понимаю: не так уж плох
мир в сотне радуг, где я живу.