Я сотрусь из твоей жизни ластиком,
Нарисованная карандашом -
Не поэма, не очерк, не живопись
По оконному блеску лучом.
Я всего лишь игра фантазии
В лабиринтах немой души,
Ярким желто-малиновым образом
Воскресаю в вечерней тиши.
Я всего лишь герой твоей повести,
Хотя, впрочем, то был роман.
Как бы ни было, но тебе вести
Меня, автор, по белым листам.