Встречая закат

               
Пишу я стихи, но зачем, для кого?
Читает ли кто-нибудь их?
К хуле привыкаю, хотя нелегко
купаться в насмешках чужих.

Закат моей жизни уже недалёк,
дотронуться можно рукой,
а я на плоту из рифмованных строк
плыву стихотворной рекой.

Куда занесёт меня эта река,
не ждёт ли коварный порог?
Ведь с каждой ошибкой могу на боках
увидеть злорадный плевок.

Да вот и жена говорит мне: - Бросай,
нет проку от этих стихов,
построил ты нам не дворец, а сарай
из ветхих бумажных листов. -

И вновь у жены я прощенья прошу
за скромную жизнь без утех,
а сам, как монах, всё пишу и пишу
без всяких надежд на успех.

Быть может, когда-нибудь дети поймут,
с признанием скажут о том,
что этот никчёмный, казалось бы, труд,
для них стал проросшим зерном.