Создаём пространство из надгробий,
Что, гнетя унылостью своей,
По России-матушке сугробят
Вдалеке от благости церквей.
Здесь повелевать и быть рабами,
Отставать и уходить вперёд,
Даже сесть, покуривая с вами,
Никому и в мысли не придёт.
Все равны, в молчании великом
Утолясь бездонной глубиной,
И соединяет повилика
Судьбы их религией одной.
Кто-то шёл
И лёг в конце дороги,
Оправдав положенный удел,
Кто, ночною поднятый тревогой,
И полшага сделать не успел.
Кто любил багряные закаты,
Кто берёз Есенинскую сень…
Но уходят русые солдаты
Наших городов и деревень,
Чтоб вернуться в лоно луговое,
В солнечную жизни круговерть
Молодой весеннею травою
И… простить
Пославших их на смерть.