Философ: В чем смысл жизни?
Музыкант: В музыке, наверно. Я пианист и
пальцами ловлю звучанье каждой ноты.
Они страдают и живут в душе моей,
совсем как женщины. Я их люблю, они
меня - не знаю. И в этом, может, есть
какой-то смысл.
Гангстер: Чушь! Мой автомат решит исход сражения
в любом аспекте, даже музыкальном.
И вескою причиной будет пуля. Поверьте мне.
Самоубийца: Ну что вы! Пуля? Нет, какой тут смысл?
Я говорю вам из петли. Примите чашку
серной кислоты. И вы поймёте суть.
Она - в самоубийстве. Предсмертная агония,
прощальный крик. Взгляд в пустоту и
бесконечность. Осознанье боли. А можно
и под поезд. Какой простор для творческой
фантазии. Для самоутверждения, что ли.
Писатель: Прошу вас, замолчите! Я вижу скрытый смысл.
Он в книгах. Но не в тех, что вы привыкли
видеть. А в тех, что не написаны ещё.
Подумайте над этим и дерзните. Я стар уже,
а время нас торопит.
Хулиган: Долой культуру, смысл - все долой! Долой
любовь! Да здравствует насилие! Я в писсуар
засуну с головой любого, кто попробует
учить.
Эзотерик: Кто вступит на тернистый путь - познает
истину. Соприкоснётся с Духом. Откроет
мир свободный и прекрасный. Тот в храмах
Будды или Кришны спать будет, как дитя,
в объятиях сладостных гашиша. Тот будет
счастлив, как котёнок, уснувший на груди
Христа!
Бизнесмен: Все это так, я вроде бы согласен. Одно
забыли вы, как старенькие бабки. О чем
по жизни говорят. Все говорят о тряпках.
Сдаёшь, берёшь и всякие дела. Картон,
фактура, стиль и, как там - сайз. Я вот
сейчас товар отправлю, куплю авианосец
Энтерпрайз.
Фермер: Я, Джо, друзья, и мне семнадцать лет.
Я счастлив тем, что в прерии живу. Пока
не наступил рассвет, идёмте, я вам что-то
покажу. Как только из высоких трав возникнет
солнце и сверкнёт роса. Проснётся мир и
зазвучат повсюду волшебной песней голоса.
Но главное ещё не это. Вчера я встретил
на закате длинноволосого поэта. Он пьяный
спит сейчас, а рядом лежит раздетая луна.
Поэт: К утру я звезды должен все, собрать и спрятать.
Что бы солнце, взглянув в открытое окно,
на шторах вдруг затрепетало. Потом, прощаясь
положу, холодный свет далёких звёзд на рельсы
старого вокзала.
Гробовщик: Я гробовщик, а, стало быть, всё знаю.
Вино и гроб - критерий нашей жизни.
Девица: Послушать вас и точно сразу в гроб. А я хочу
коктейлем наслаждаться и песнями. К примеру,
этот Бедрос, ну так поёт, что бегают мурашки.
А смысл, вот что вам скажу, в измятой
денежной бумажке.
Антиквар: Недавно скрипку приобрёл. Загадочно молчит.
Скрывает тайну мастерства, и только лак блестит.
Слегка потрогаешь струну, погаснет пламя
свечки. А все вы, право, говорю,- заблудшие
овечки.
Певец: Он пел; струю тугую водопада, полудня зной,
ночей прохладу. Смолёных лодок тинистое днище,
дорог - порог, скупую пищу. Он ветра пел; и крик,
и стон, и плач. Пока дремал неведомый палач...
Песня: Ручей поёт, поют дождя лианы. Кипят вулканы
в недрах океана. Влюблённые поют, соединяя губы.
Гудят от ветра заводские трубы. Мы слышим в песне
гром аэродрома, земли движение, скрип родного дома.
Его шаги, он значит где-то рядом. С душой на вылет,
и печальным взглядом.
Кода: Запах леса и воды озёрной сладок, как
клубничное варенье. Может, всё же мир совсем
другой и сегодня день его рождения?