Под негромкий осенний фокстрот
Хризантемы в саду облетели,
И в сирени уже не поет
Соловей свои дивные трели.
Под струистой вуалью дождя
Так печально опущены плечи;
Плачет ветер, итог подводя,
Нашей поздней, бессмысленной встречи.
Вот сейчас ты шагнешь из ворот,
Обернешься, забыв о гордыне,
И твой взгляд, как ножом полоснет:
Мы чужие с тобою отныне…