О Т Ц А
У края вздыбленных дорог,
Испив до дна из чаши горя,
Пройдя сквозь мглу и дымный смог,
Своих отцов встречали в поле.
Но средь солдатских, пыльных лиц
Отцов своих не находили –
Мы в травы падали там ниц
И слёзы горькие в них лили.
Пришла Победа в край родной.
Земля от битвы отдыхала,
А я осталась сиротой,
Вдовой осталась моя мама.
Но, по наивности святой,
Я жду отца тридцатилетье:
В моей он памяти живой
И молодой, как в то трёхлетье!
Как в сказке доброго конца,
Их смерть дорогой обходила,
Но похоронка на отца
Домой трёхкратно приходила.
Я в чудо верю и теперь:
А вдруг отец придёт однажды,
И необычно скрипнет дверь,
И дом заполнит голос важный.
Пусть он молчит! – почую я
Его своим сердцебиеньем!
И закачается земля
В такое светлое мгновенье.
К столу отца я приглашу,
Припав на грудь его родную,
Дрожащим голосом скажу:
Ты видишь дочь свою седую
Тебя ждала я столько лет!
Как долго шёл ты с битвы дальней!
Но ты пришёл, и горя нет!
Пусть в вечность канут все страданья!
Но вот в твоих родных глазах
Прочту вопрос немой и скорый –
Не дождалась она тебя –
Ушла в могилу тропкой торной
Я жду с войны отца домой.
Ждать будут вечно деда внуки,
И, если мы молчим, порой,
То ждут отцов ребячьи руки…
6/8 – 1979 г.