Вряд ли,
свобода захочет делиться ветром
с тем, кому ветер лишь треплет густую гриву.
Впрочем,
нас отделяют каких-то четыре метра:
пальцы от пальцев и от хребта залива.
Краем
подола вода задевает тучи.
Тихо. Под пятками вяжет песок узоры;
спицы
тугие сломав и себя измучив,
сникнет. А значит, уже неизбежно скоро
Ливнем
пахучие травы умоет утро.
Вместе мы сможем узнать, что скрывали ночью
тени,
касаясь небесного перламутра,
если ты будешь со мной, как бы между прочим,
Рядом.
И пусть негодуют цветные рыбы,
мухи уныло вдыхают навозный фетиш.
Видишь,
наш хрупкий корабль незаметно прибыл.
Что же, не выйдешь к причалу? Его не встретишь?
Кони
и те пропадают полжизни в стойлах,
дремлют, кривясь от несвежей сухой соломы.
Разве
мои поцелуи так мало стоят,
что ты проходишь, как будто мы не знакомы?
Где-то
от ужаса вскрикнет больная чайка.
Море не то чтобы слишком, но как-то очень
цепко
в свои объятия заключая,
дышит. А день нашей встречи давно просрочен.
Редко
меня различая в своём пейзаже,
чаще глядишь на меня тяжело, сердито.
Ветер -
единственно твой, но и коню ведь даже
есть перед кем один раз преклонить копыто.
27 апреля 2011