Для кого-то стакан наполовину полон,
Для кого-то же он – наполовину пуст.
Может вдруг потолок окажется полом,
И сверху, не рядом, окажется куст.
А стакан разобьется, вдребезги, в пыль,
Вода перельется, то ли сон, то ли быль.
Невольным движением сбитый за миг,
Волны в стакане, этот звон словно крик.
Вытекает вода, словно кровь из артерий,
И с каждой каплей все больше стекла.
Не осталось уже «половинчатых» мнений,
Вода просочилась, и вдруг умерла.
И на месте осколков родились цветы,
Насекомые, звери, птицы и люди.
И в каждом осколке - я или ты,
Пыль из осколков в одной большой груде.
Останется в сердце на веки осколок,
Воды той остаток в виде горестных слез.
Он все еще острый, и слишком уж колок,
Стакан еще полон? Не верьте всерьез.