Дождался своей участи кларнет,
Бумага нотная вся в закорючках тонет,
Родным становится постылый кабинет,
А он поёт или от боли стонет.
И пальцы нервные по клапанам бегут,
Взлетая, звуки льются, тают, плачут..,
Пока всю тяжесть нот не перепьют
Мне губ не оторвать никак иначе.
Как музыка рождается не знаю,
Быть может, в тех ласкающих глазах?,
В губах нестройной нежностью пылает,
И всё лицо поёт в твоих слезах.
Быть может музыка в тебе найдёт приют.?
Пусть звуки вечно о тебе поют.