Заигрывая с формами прекраснейшего тела,
Я лишь хотел избавиться от камня на душе,
Но всё вдруг вышло так, как ты когда-то и хотела,
И жизнь моя черна, как твой портрет в карандаше.
Блуждая в тихом сумраке вселенской летаргии,
Я верил и терзался, предвкушая славы зов.
Я был - Творец! Передо мной померкли все другие...
Но взлёт прошёл. Пора опять всё начинать с азов.
Поэт! Талант! Лишь жалкий шут, никчёмный плагиатор.
Я нынче не в ладу с собой, не знающим границ.
Вся жизнь - сплошной нелепый кукольный театр,
И я гляжу со сцены в зал, живых не видя лиц.
Кто движет мной? От чьей руки идёт приказ по ниткам?
Кто заставляет дёргаться конечности мои?
Быть куклой - это вечная и сладостная пытка:
Решён заранее исход, проиграны бои...
Finita la comedia, пришёл конец спектаклю,
Я стал ненужной вещью без желаний и души.
Но я один, а вас, актёров, множество, не так ли?
Кому меня озвучивать, лишь режиссёр решит.
А я играть готов всегда. Подайте мне либретто!
Я вмиг преображусь, помолодев, похорошев.
Вот где она, свобода настоящего поэта!
Лишь так я смог избавиться от сумерек в душе.