Можно пережить все катастрофы
И выбраться живым из груды льда.
Радоваться не последним вздохам,
А умереть от ржавого гвоздя.
Смерть, порой бывает так нелепа,
Нежданною, негаданной – врасплох.
Ты уже в могиле, в страшном склепе,
Пища для червей и разных блох.
Страшно умирать ещё в расцвете,
А сколько дел осталось на земле.
Может даже маленькие дети –
Нуждаясь в твоей ласке и тепле.
Кто же правит нами? Кто решает?
Кому остаться, а кому уйти?
На вопросы Бог не отвечает,
У других ответа не найти.