Она как кошка, что сама гуляет,
И по себе сама живет во всем,
Шикарный хвост свой быстро поправляет,
Идет по жизни не жалея ни о чем.
Она бродячая, но вовсе не дворняга,
Душа её глубокий лабиринт,
Особой сути, где она Богиня,
И каждый день её не повторим.
Проснется, утром потянувшись ленно
Закурит, сварит кофе, не допьет
И включит реп, конечно не изменной
Себе останется, и в новый день шагнет.
Ни кто не может стать ей утешеньем,
И приручить хотя бы на денек,
Сама решает, по каким теченьям,
Её на завтра понесет поток.
Да что такого, когда не кому готовить,
Ущерба нет, и дети не кричат,
Лишь взгляды искоса, родных и посторонних,
Зачем одна, смотри, года летят.
И ей уже конечно не пятнадцать,
Встречает тридцать первую весну,
Как, прежде не боясь одной остаться,
И верит, счастлива одна, но почему?
Она приходит поздно или рано,
В свой дом и рай, где может быть собой,
Где нет людей, она пишет романы.
И очень охраняет свой покой…. 13.04.13г