Нас так манил волнующий, запретный
Источник сил и мыслей. Как родник,
Он пробивался сквозь устои где-то
И приносил нам чудо. Каждый миг
Окрашен был ликующим сияньем,
На сотни красок множились цвета,
И вдруг душа, почувствовав слиянье
С ним, с мирозданьем, становясь пуста,
Наполненностью новой согреваясь
И отказавшись от чужих ключей,
Имён чужих, нашла себя, живая. –
Себя во Всём и Всё в себе. Ничей
Разумный голос заглушить отныне
Изысканного смысла в ней не мог.
И не было важней его. Ведь мы – не
Хранитель всех времён, всесильный Бог!
Ведь то, что нам доступно – только эхо,
Лишь маленькая, сорванная часть.
И то, что называем мы успехом,
Над жизнью получить стремится власть.
Нам не сравнить, не вспомнить, не осмыслить
И не поймать в ладонь всех чувств и дум,
Что есть вовне. У нас есть только мысли,
Цепочкой проходящие сквозь ум.
Но, став одним со всем, что есть, однажды
Мы сможем отыскать тот ключ. Тогда
Исчезнет всё. И даже эта жажда,
Что нас вела к развитию всегда…
Буслова Светлана,
31.05.2013 г.