... мы существуем – в собственных мирах,
обласканные бытом и уютом,-
все наши мимолётные минуты
всего-то лишь – деления в часах,
где путаются стрелки и снега,
где все сезоны скомканы в бессвязность,
где нам – невычитаемым и разным –
дадут приют иные берега,
немые сны, глухие дни и порученье
страдать безмолвно в поисках чудес,
и кто-то добрый (кем бы не был бес)
нас оправдает после первого прочтенья...
31.05.13.