День разливает сгустками дожди,
По каплям я иду из пустоты,
Художник акварелью пишет холст пути,
Где перепутаны осенние цветы,
Взрастающие около судьбы...
По тротуарам бродят тени под руку с воспоминаньем,
Остановлюсь, присяду на скамью,
В руках я обнаружу белый лист и в наледь превратится снег души,
Писатель пишет, мне, в бессмысленном послании стихи,
И метка чёрная под розой – это знак тоски,
Что кислотою хрома точит сердцевину вен,
Что солнечному свету кружево плетёт во сне моём...
На окровавленном подоле замерзает лунная звезда,
Мне, меланхолию поёт, она,
Блистают свечи в саванне небес,
Заря приподнимает шаль заутренних тех птиц,
Что укрывают битые осколки множества сердец, сожжённых болевым аккордом...