Откуда эта грусть и мысли невпопад?...
Все можно было бы списать на осень,
На этот запоздалый листопад,
И заблудившуюся в тучах просинь….
Опять кричит от боли тишина,
Которую он так и не услышит…
А ветер, у закрытого окна,
Лаская ночь, в немые окна свищет…
И голых плеч коснется вдруг тоска,
Их мягким пледом нежно укрывая,
Осознаю, как холодна рука
Ее объятий, по нему скучая….